Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuándo.
Así afirma la mística. Me creo
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.
¿Qué errante laberinto, qué blancura
ciega de resplandor será mi suerte,
cuando me entregue el fin de esta aventura
ciega de resplandor será mi suerte,
cuando me entregue el fin de esta aventura
la curiosa experiencia de la muerte?
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido
Borges
3 comentarios:
¡Vaya! Borges. Caramba. Soy un vicioso de los sonetos de Borges. ¿Qué decir?
Leyendo a mi ilustre compatriota me pongo a pensar que hay un más allá en que todos nos encontraremos.
Si al salir de nuestra apariencia fìsica recobramos nuestra verdadera vida supongo que esta no tiene ni principio ni final y MIS PADRES YA ME REENCONTRARON.
Pensamientos locos no?
Cualquiera le enmienda la plana al firmante: Ni mú.
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